Martes de septiembre: los efectos persistentes del 11 de septiembre

911 memorial freedom tower skyline en segundo plano.

Martes de septiembre. Recuerdo el hermoso día que fue. Hizo que todo lo demás que sucedió pareciera aún más surrealista. Me había despertado para ir a mi primer día de estudios de posgrado en el Instituto de Bellas Artes de la zona alta de NYU. Al salir por la puerta, encendí a Howard Stern, la radio hablada era mi disuasión de ladrones de baja tecnología después de una reciente entrada en mi apartamento del Bronx. Alguien había llamado por el primer accidente aéreo. Howard no sabía si era una broma y yo tampoco. Encendí la CNN y vi el segundo avión estrellarse. Y luego salí por la puerta del metro. Fue terrible, pero las torres seguían en pie y no quería llegar tarde el primer día. Después de todo, la ciudad seguía funcionando cuando el Trade Center había sido bombardeado años antes.

Llegué hasta 86 St. en el tren 5, todos hablando de lo que estaba pasando. Pero, desde allí, la MTA estaba enviando todos los trenes de regreso a la zona alta, así que salí y caminé hacia el sur, el cielo era de un azul claro y perfecto, estropeado solo por nubes negras de humo hacia el sur. Mientras camino, escuché las radios de los autos estacionados, la estación de noticias 1010WINS doppler cuando pasaba por cada auto. La primera torre estaba caída.

En la escuela, todos los que habían llegado estaban apiñados alrededor de un solo televisor. No habría clases. Cayó la segunda torre. Las líneas celulares y terrestres estaban bloqueadas. Internet, diseñado para resistir ataques nucleares, entregó correos electrónicos sin problemas. Todo el mundo estaba tratando de registrarse, para asegurarse unos a otros que estaban bien, que estaban vivos.

Gente preocupada. ¿Qué sería el próximo golpe? ¿La ONU? ¿La estatua de la libertad? ¿El Museo Metropolitano de Arte, a una cuadra de nosotros?

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Finalmente logré comunicarme con mi amigo que trabajaba a la sombra de las torres. Respondió el teléfono él mismo en la casa de sus padres en Westchester. Caminó hasta Grand Central desde Wall St. y tomó el último tren.

Mi novio, caminando en la dirección opuesta a Columbia Presbyterian, me recogió y nos dirigimos a su apartamento al otro lado de Central Park, cerca de Lincoln Center. En el parque casi vacío, la gran pradera, hogar de tantos conciertos memorables, estaba cubierta de millones de palomas, cada pájaro buscando seguridad verde en un mundo convulsionado. Una paloma de la ciudad de Nueva York es más un peatón que un animal aéreo, a menudo trota por la acera para evitar volar. Ahora el rebaño se levantaba en masa cada vez que alguien se acercaba, giraba y luego retrocedía.

Pasé los siguientes tres días en la habitación de mi novio, haciendo lo que hacía el resto de Nueva York, viendo las noticias las 24 horas. Llorando por las mismas imágenes, repitiéndose una y otra vez, reforzando nuestro estrés traumático colectivo. Queríamos ayudar, pero no había nada que hacer. Ni siquiera se podía donar sangre, los bancos estaban llenos.

La escuela finalmente comenzó de nuevo, pero la historia del arte parecía bastante insignificante ante la gente que estaba muriendo. La hermosa mansión convertida de la Quinta Avenida en la que se encontraba la escuela, que me había encantado cuando la visité el año anterior, me dio ataques de pánico. Podría estar sentada frente a un profesor, en el desorden civilizado de su oficina, mientras me decían que lo había hecho bien en una presentación, pero sentiría que me iba a desmayar, vomitar y morir. No pude concentrarme. Mis calificaciones bajaron. Perdí mi beca completa.

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Finalmente comencé a ir al centro de salud para estudiantes para recibir terapia y medicamentos, luego, cuando mis sesiones se agotaron, me enviaron al hospital St. Vincent en West Village para buscar un terapeuta de tiempo completo. Parte de este proceso fue una evaluación por parte de un residente del hospital. Después de sentarme en una sala de espera general con personas que obviamente estaban sufriendo una crisis psiquiátrica mucho más allá de mis problemas relativamente insignificantes, me sentí culpable de haber estado allí, ocupando sus valiosos recursos.

Le dije esto al residente y él dijo que prefería trabajar con alguien como yo porque, aunque todos necesitábamos ayuda, yo iba a mejorar. Me animé en eso. Y aunque me tomó años, eventualmente mejoré, si no bien. No hubo un momento eureka. Pero los ataques de pánico me golpearon con menos frecuencia, la ansiedad disminuyó. No obtuve mi título, pero conseguí un buen trabajo en otro campo. Dejé mis medicamentos. Cuando resurgió la ansiedad, probé técnicas de TCC, si eso no fuera suficiente, comencé a ver a alguien nuevamente. Viene y va.

Nunca sabré si habría desarrollado un trastorno de ansiedad generalizada si ese día de septiembre hubiera sido un primer día de clases sin incidentes. No hubo control en este experimento. Quizás hubo alguna peculiaridad de la genética y la educación que puso una línea de falla en mi psique que estaba esperando a romperse.